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Rendi-me à evidência: os gajos têm uma cultura própria, só deles, que nem vale a pena tentar mudar. Daí decorre que a atitude correcta é a clássica " Ou te adaptas ou morres".
E a adaptação consiste no seguinte:
1. Era a vez de ele cozinhar e tá a esquivar-se? Fixe, assim, cozinho eu e como do que gosto;.
2. De repente deu-lhe para dissertar sobre o Sócrates (ou o Luís Filipe Vieira), o estado do país ( ou do futebol)? . Silêncio total, enquanto vamos fantasiando sobre se o vamos amarrar com uma corda de escalada ou um lenço preto mais logo na cama.
3. Os mais sensíveis queixam-se de que não têm recebido a atenção suficiente e de que os tratámos mal por isto ou aquilo? Atiramo-nos logo para o chão, que sim têm toda a razão, mas que este maldito SPM; o stress do trabalho; um bocadinho de overtraining estão a dar cabo de nós.
Felizmente ainda há um campo em que as duas etnias podem encontrar pontos de convergência: sexo e treino.
Se bem que a primeira esteja sempre sujeita aos afrodisíacos femininos: porta-te bem (isto é, faz de escravo doméstico, leva os putos à escola, muda-me os pneus da bike, mete o meu IRS e FAZ-ME RIR)
Quanto ao treino não há problemas: quem é que pensa em sexo quando vai em VO2 max?
Ai, de repente ocorreu-me a resposta... os gajos? LOL
Depois destes posts sem interesse nenhum, vamos ao que interessa: quantos azulejos se podem contar em 50 m de natação no Jamor?
Resposta: Quanto é que fazes aos 50 m? ;-)
Ultimamente, alguns dos meus amigos começam ou acabam as conversas com frases do tipo "Estou velho, pah"; " Isto já não é o que era dantes"; " Um gajo já não tem 20 anos".
Eu pergunto-lhes logo: Em que loja fazem as compras?
Sim, porque isto só pode ser resultado da propaganda insidiosa do Sr. Pedro Gomes.
Esta é a única dedução lógica que me assoma à cabeça sempre que presencio um idoso com o mesmo poder de locomoção que uma tartaruga num campo de obstáculos, resultante do inexorável peso que os anos de vida acarretam, a atravessar a rua com o sinal dos peões vermelho.
Acabei de descobrir, com a ajuda da minha amiga jaunolla k sou poeta. Segundo esta mesma Senhora, k é kem entende disto, sou poeta do tipo Alvaro de Campos e Fernado Pessoa. E tudo isto por eu dizer apenas k cada vez mais gosto de tosta mista. Tudo isto não seria estranho se eu gostasse mesmo de tostas mistas, mas a verdade é k não gosto. Apesar disso eu continuo a afirmar convicta k cada vez mais gosto de tosta mista. Descobri isto na sexta feira à noite num bar. E agora sei k n gosto de tostas mistas, mas apesar de tudo cada vez mais gosto de tosta mista...mesmo k seja tosta mista sem queijo . Tudo isto parece não ter sentido mas a verdade é k axo k me tornei sou poeta, por isso é k n tem sentido...
Olha que phoudasse, hoje é um daqueles dias ...
No bar da minha escola:
Anónima1: Então e tu ainda "andas" de bicicleta? ( as aspas são minhas)
Eu: Sim...
Anónima2: E onde é que costumas "andar"?
Eu: Na Marginal... na EN 10...
Anónima2: E andas na estrada?
Eu: Sim...
Anónima2: Pois... a incomodar os condutores. Não percebo... com tanto passeio... e tens a ciclovia do Guincho...
Eu: Pois... não costumas passear a tua Bolota (pet) na ciclovia?
Anónima2 (sorrindo): Por acaso até costumo sim!
Breath me - Sia
Help, I have done it again
I have been here many times before
I Hurt myself again today
And, the worst part is there's no-one else to blame
Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
I'm needy
Warm me up
And breathe me
Ouch I have lost myself again
Lost myself and I am nowhere to be found,
Yeah I think that I might break
Lost myself again and I feel unsafe
Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
I'm needy
Warm me up
And breathe me
Be my friend
Hold me, wrap me up
Unfold me
I am small
I'm needy
Warm me up
And breathe me
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